Papelitos, me pides papelitos. Yo que nací indocumentado, no tengo el menor apego a los trámites que impliquen derivados de celulosa de por medio. Para navegar en el ciberespacio de kantoborgy no necesito pasaporte en regla, y nada me impide crear mi propia utopía, este estado de semisalvaje a semiplatónico, de medio visible a medio invisible y viceversa, con las respectivas gradaciones del caso. Mientras estoy encarnado es imposible el absoluto original, soy ecuánime castidad alternando con el infierno.

La mente no prescribe en el tiempo y tiene como compañero de viaje, en este punto del planeta azul -licuándose-, al cuerpo que le tocó despertar para que se entregue a la rutina de ejercicios y abluciones que hacen renegar a mi trasunto, el jovial Chancholovo, cual amanece hambriento y con el síndrome de un apóstata que ha puesto el olfato en la fanesca de Semana Santa… El joven delira por saborear la fanesca, sueña con ella; “qué rica suerte la suya, se trata de un amor salvaje sublimizado”, me diría el analista del casco patrimonial de la urbe quiteña, Genaro Bustamante.